Algum esforço sempre é recompensado, é o que diz o manual católico de boas maneiras. Quantas migalhas ainda teremos de guardar? E as respostas? Porque você precisa de palavras e eu de perguntas? Tudo é sempre sexo conotativo. Sonhei com a garota - na verdade foi um dejavu - sempre é, mas ela disse que não estava lá – pelo menos não este ano. Meu melhor presente de aniversario foi um coração, daqueles de papel, tinha catorze anos. Eu lembro e devo ter ele, agora quase cor da minha pele, desbotado. Não me importo, sinto a diferença, não me importo, não dói. Quantas danças eu ainda tenho direito? Levantei e fui buscar uma cerveja, juro que vi ela passar, mas ela, ela nunca me notou – tudo bem, calado ninguém é capaz de me notar. Lembrei que da ultima vez que me senti assim, não gozei e alguem perguntou o que havia. Não havia nada, só um dia ruim, mas as pessoas levam para o pessoal, não é você – sou eu, bla bla bla. Estou pensando em porcarias, gosto de pensar
