Highway 61 revisited – Bob Dylan
“Como você se sente?”
Muito tempo havia se passado desde a ultima vez em que alguém lhe perguntou como estava se sentindo com alguma intenção sincera de saber. Enquanto ainda tentava secar o corpo encharcado da chuva em frente ao único espelho da casa se perguntava com ar de desilusão. E como chovia nesta altura da vida, tanto que já tinha se acostumado a eterna sensação de andar com os pés molhados. Seu terno já nem se dava ao trabalho de secar, visto que logo retornaria ao varal umedecido, esperando pelo dia que também fosse forçado a visitar o brechó da esquina como seu antigo colega “rainy days” e quase tudo que um dia já figurara pela casa.
Quase que precisamente às 23 horas abriu a porta do apartamento #12e35, não havia ninguém em casa, entrou e foi logo procurando pelo pó de café, vicio que nos últimos tempos o consumia vorazmente, bastavam duas ou três horas sem café para que começasse a agir como um junkie maluco por um pico. Enquanto o café passava, estendeu o terno velho no varal, arrancou as botas, jogou a calça no cesto e vestiu as roupas limpas que estavam no lugar onde estendeu seu terno. Os dias se repetiam e acordar cedo todos os dias estava mais próximo de uma doença do que propriamente disposição. Levantava, andava pela casa, fazia seu café, comia seu doce, depois sentava e “batia” o milhar diário de seu romance. Não raro se entediava com a estupidez e inutilidade de seus textos e saia procurar um emprego de homem, no caminho visitava seus amigos na biblioteca. Todos aqueles livros, aqueles poetas, eram melhor companhia do que toda essa gente que se acumulavam pelas ruas, igrejas, praças, bares. Desde que renunciara a essa gente pequena de olhos tristes e problemas miseravelmente pequenos sua vida tornara se simples. Mas quando ele se olhava de fora, aquele cara ali, molhado, sujo, duro, aquele clichê do que falta a um homem tenha ele tudo ou nada, sempre é a pomposa “falta de amor” que acaba perturbando, amor que nem precisava ser como aquele que pensava na adolescência e que concluiu, nunca ter existido. “Entrar em casa, cansado, sujo da rua e ouvir da sua companheira “querido, como foi seu dia?” apenas isso seguido de café, algum carinho e palavras verdadeiras...” Quando dizia isso usava como argumento o fato que até Dylan preferiu o sossego do lar depois de 1966 quando o resto do mundo estava enlouquecendo. Porem hoje, como uma garota num filme dos anos noventa, se contentaria com alguém que lhe dissesse “saúde...” para quando espirasse.
A xícara de café finalmente entre as mãos, pôs-se a ler Morangos Mofados e pensar numa maneira de abreviar o nome do escritor. Não importava, era apenas um bom livro que ficava melhor quando ganhava cores pessoais. Com passagens extremamente familiares a ele, frases como “havia uma biblioteca de Alexandria entre nós...” resumiam boa parte de seus relacionamentos. Queen jane Approximately ecoava pelo apartamento como em uma de suas historias preferidas, Bob Dylan era o tipo de resposta ressentida que toda mulher deveria ouvir. Assim como todo mundo sabe o que as mulheres querem quando estão a fim de ver filmes melosos, Bob Dylan era guardado para aqueles dias em que desejava que alguém em algum lugar estivesse se fodendo, ou pelo menos pior que do que ele. Se enganar às vezes o fazia melhor por algum tempo, porque sim, ele bem sabia que se há uma verdade sobre homens e mulheres, é que elas nunca estão piores que eles, mas pensar que sim nos faz tomar um bom café e sair para ver outras mulheres.
Queen jane obviamente tinha um significado pessoal que em nada tinha a ver com a letra. Não gostava quando alguém dizia que todas as suas conversas eram pontuadas por musicas, talvez fossem, mas no ponto de vista dele as canções são derivações de uma vida, varias vidas e era sobre isso que falava sempre, sobre vida ou o que restava dela. Highway 61 revisited era como um vinho guardado para aquele momento de profunda reflexão, aquele momento que nenhuma dúzia de palavras fará uma resposta melhor que a embriagues. Assim como o vinho as doses de highway haviam diminuído ao status que normalmente as pessoas dão a aqueles álbuns de fotos de uma época que não gostamos de lembrar. Isso fazia do ato de colocar o vinil para tocar totalmente compreensível, recentemente havia visto uma fotografia atual de uma garota por quem já estivera realmente louco até um tempo atrás.
O tempo havia andado para ambos e aquela historia que o relógio é amigo do homem e inimigo da mulher era uma tremenda mentira. O relógio dele ao menos fazia amigos e conquistava pessoas, mas não o deixava mais novo, cada vez mais velho, cada vez mais ranzinza, cada vez mais próximo do fim ou de Bob Dylan nos anos oitenta. bla, bla, bla. Ela, após todos esses três anos ainda aparentava se esforçar para manter o ar “sou uma mulher européia”, mas que esteve sempre pra “mulher de europeu” que qualquer outra coisa. A maquiagem não havia mudado apenas mais carregada perto dos olhos, o cabelo ainda estava penteado a força para o mesmo lado, três dedos mais compridos o que deveria significar pelo menos duas horas de trabalho árduo. Para ele, era engraçado que ela nunca sorrisse como uma pessoa normal, porque suas bochechas formavam uma bolsa perto da boca como se fosse um queixo duplo logo abaixo da boca e isso o tempo realmente havia piorado, mas era o único sinal de que outras pessoas alem dele haviam envelhecido.
O que o incomodava era o fato de que entre as pessoas que o rodeavam nunca conseguia encontrar alguém que fornecesse aquele tesão visual que sentia para com a mulher da foto. Mulheres mais lindas, mais lindas e mais gostosas, mais lindas, mais gostosas e mais talentosas e bem, haviam todas as outras por ali e nenhuma delas o completava, não da maneira como Highway 61 Revisited o fazia se sentir completo. Era mais um belo exemplar do clichê masculino em carne, osso e jeans. É claro, houve outras possibilidades antes e depois de Highway. Bringing It All Back Home, Tupelo Honey, Born to Run, nebraska uma recaída por Blood on Tracks e recentemente uma tímida paixão por Summerteeth, todos esses momentos tiveram suas áreas erógenas diferentes, maiores e menores estâncias. A humanidade sempre lida com alguma dificuldade quando se trata de momentos únicos, e aquele foi seu momento, mais ou menos como a sensação de ver e ouvir Live 1966, uma vida inteira captada pela lente fotográfica da eternidade. Ele tinha o seu e ela fazia parte deste momento, às vezes se imaginava como Dylan e Susan Rotolo na capa de Freeweelin’ Bob Dylan. Imagine se Dylan encontrasse Susan anos depois e lembrasse de que a capa que eternizaram na verdade era a Polaroid que captou o fim do romance, todo mundo sabe que Susan posou a contragosto para a capa do disco que equivocadamente virou sinônimo de romance perfeito num filme moderninho da virada do século.
Ele sabia de tudo isso quando encarou aquela fotografia de sua antiga amante. Sabia que Dylan não aprovaria tanta reflexão e tanto tempo gasto sobre uma pessoa do passado, ao contrario de Bruce Springsteen que em suas canções, sempre acaba voltando para encontrar alguma garota de sua adolescência e descobre que ela foi embora, então passa uma canção inteira lamentando e se desculpando para com ela. Dylan diria que Bruce sempre foi muito coração mole e seus personagens são uns frouxos que nunca conseguem ficar com as garotas no final. Quando perguntado sobre o que fazer com as fotografias, Dylan provavelmente diria “de à sua mãe e diga pra se contentar com isso...” resposta polida de um cara que mentiu ser órfão e criado por ciganos num circo, enquanto Bruce diria “calma, tome seu café, ligue para ela, pergunte como está sendo sua vida...”.
Dylan e Springsteen não eram referencias, um ficou casado durante anos com a mesma mulher e quando o casamento acabou fez um disco de muito sucesso sobre o divorcio, o outro casou num ano e se separou no outro e fez um de seus piores discos sobre o divorcio. Alias, ele bem sabia que Bruce e Bob não fizeram um disco bom do momento em que ele nascera até completar 15 anos, então perguntar o que fazer para eles, equivaleria a perguntar para sua mãe ou para a mãe da mulher na fotografia, pessoas cuja fortaleza dos relacionamentos ficou lá atrás em mil novecentos e oitenta e pouco.
Não, ele não pensava há muito tempo naquela mulher, há pelo menos dois anos e desde que mudara de cidade, de amigos e quase casou. Pouco soube dela, quando encontrava alguém idiota o bastante para cair no assunto como se não houvesse dois anos se passado e as informações eram no máximo depreciativas como “continua trocando de namorado a cada quinze dias” “ainda pensa que tem dezoito anos” e sobre o fato dela continuar a mesma crente e fumante de merda que sempre foi. Tão católica quanto um crucifixo, a piada que ele inventara para com aquele pedaço de pau que carregava no pescoço, mais ou menos como naquele filme adolescente em que a vilã carregava um cheio de coca. O que lembrava dela agora era isso, “sua-pseudo-pati-drogadinha-de-merda-filhinha-do-papai-com-crucifixo-no-pescoço”.
A noite seguia e a estrada sendo revisitada, duas horas depois de ter entrado em casa com os pés encharcados e aquela maldita fotografia de jornal na cabeça. Eram três pessoas, ela, e dois homens, um aparentando ter mais de cinqüenta anos e outro com cara de estudante. Certa vez soube que quase todos os amigos que ela possuía haviam se distanciado e depois disso não soube mais nada até a fotografia do jornal. O choque de reconhecer aquele rosto fez com que acabasse não lendo o texto, nem se quer a legenda da fotografia. Uns dois minutos gastos sobre a imagem e não quis saber de mais nada neste dia, ou melhor, tentou dormir, mas não dava pra fazer isso com Bob gritando para Jane que venha vê-lo. Encarando o terceiro copo de café da noite, inconscientemente trilhou uma teoria sobre aquelas três pessoas. Um, conhecia o pai dela e não era seu pai aquele senhor de mais de cinqüenta anos. Dois, ela agora pegava garotinhos? Deus, o que houve com essa mulher para que agora ela estivesse pegando caras com cara de estudante de engenharia. Três, seriam colegas? Aqueles rostos não diziam nada, pessoas que definitivamente nunca havia visto. Enquanto especulava o que teria acontecido de importante nesses três anos que viesse a culminar com ela numa fotografia de jornal, virou o disco para o lado A novamente encontrando o épico “like a rolling stone” e uma latente possibilidade de passar a manhã seguinte procurando o jornal de ontem nas bancas da cidade.
A maioria das pessoas tende a pensar que quase tudo que se escreve e se canta por ai é direcionado a alguém, mas quase sempre é o que o autor quer que pensem. Afinal quantos Jones deveriam existir no mundo quando Dylan compôs “the ballad of thin man”? Um milhão? Dez milhões? Enfim, talvez em algum lugar deste mundo Jones e Jane, suas canções preferidas, respectivamente lado A e B, estivessem abraçados enquanto ele estava ai andando com os pés molhados e a calça nas mãos. Seu consolo, depois de todo esse tempo ouvindo Dylan, chegara à conclusão que essas canções só faziam sentido na voz do velho Bob e que por mais que Jane estivesse por ai em fotos de jornal, no quarto e na cama de seus amantes, enfim no inconsciente de toda uma nação melancólica, era pela versão original que sentia alguma coisa.
Aos poucos a memória foi sendo regurgitada, desencavando coisas que só um bom exercício de regressão faria uma pessoa lembrar. Quando aquela mulher foi embora, a primeira edição de blonde on blonde foi junto e ele não comprou outra copia por dois motivos:
Motivo um: se um dia aquela mulher voltasse e com ela o disco, haveriam dois discos pela casa e com eles decepção em saber que a versão remasterizada acabou com o impacto das canções. Seria equivalente a descobrir que aquela garota, agora mulher, se tornara uma versão super-produzida e/ou recauchutada do que era e, o mais importante: não compatível com o nosso tempo.
Motivo dois: nunca mais quis ouvir blonde on blonde. Nem voltou a usar seu terno “rainy days” que um ano depois dela ter ido embora foi parar no brechó da esquina. E neste motivo, haveria dois sub-motivos: um, era o disco que ela mais gostava de Dylan, logo que terminaram o relacionamento, nos primeiros dias acabou achando uma versão em mono do disco, raridade e pensou em dar a ela em memória ao tempo que passaram juntos, mas seriam 160 contos de investimentos inútil. Dois, quando ela decidiu ir embora, disse ironicamente que levaria só uma única fotografia dele, a capa de blonde on blonde, porque era assim que ela o conhecera e gostava de lembrar. E ele, após algum tempo concluiu que não conseguiria conviver diariamente com o fantasma do que ele era, ou do que aquela mulher achava que ele era. Bem, ela, a esta altura da idade, estava como naquela canção, achando que virou uma mulher, mas na verdade ainda era só uma garotinha.
Muito tempo havia se passado desde a ultima vez em que alguém lhe perguntou como estava se sentindo com alguma intenção sincera de saber. Enquanto ainda tentava secar o corpo encharcado da chuva em frente ao único espelho da casa se perguntava com ar de desilusão. E como chovia nesta altura da vida, tanto que já tinha se acostumado a eterna sensação de andar com os pés molhados. Seu terno já nem se dava ao trabalho de secar, visto que logo retornaria ao varal umedecido, esperando pelo dia que também fosse forçado a visitar o brechó da esquina como seu antigo colega “rainy days” e quase tudo que um dia já figurara pela casa.
Quase que precisamente às 23 horas abriu a porta do apartamento #12e35, não havia ninguém em casa, entrou e foi logo procurando pelo pó de café, vicio que nos últimos tempos o consumia vorazmente, bastavam duas ou três horas sem café para que começasse a agir como um junkie maluco por um pico. Enquanto o café passava, estendeu o terno velho no varal, arrancou as botas, jogou a calça no cesto e vestiu as roupas limpas que estavam no lugar onde estendeu seu terno. Os dias se repetiam e acordar cedo todos os dias estava mais próximo de uma doença do que propriamente disposição. Levantava, andava pela casa, fazia seu café, comia seu doce, depois sentava e “batia” o milhar diário de seu romance. Não raro se entediava com a estupidez e inutilidade de seus textos e saia procurar um emprego de homem, no caminho visitava seus amigos na biblioteca. Todos aqueles livros, aqueles poetas, eram melhor companhia do que toda essa gente que se acumulavam pelas ruas, igrejas, praças, bares. Desde que renunciara a essa gente pequena de olhos tristes e problemas miseravelmente pequenos sua vida tornara se simples. Mas quando ele se olhava de fora, aquele cara ali, molhado, sujo, duro, aquele clichê do que falta a um homem tenha ele tudo ou nada, sempre é a pomposa “falta de amor” que acaba perturbando, amor que nem precisava ser como aquele que pensava na adolescência e que concluiu, nunca ter existido. “Entrar em casa, cansado, sujo da rua e ouvir da sua companheira “querido, como foi seu dia?” apenas isso seguido de café, algum carinho e palavras verdadeiras...” Quando dizia isso usava como argumento o fato que até Dylan preferiu o sossego do lar depois de 1966 quando o resto do mundo estava enlouquecendo. Porem hoje, como uma garota num filme dos anos noventa, se contentaria com alguém que lhe dissesse “saúde...” para quando espirasse.
A xícara de café finalmente entre as mãos, pôs-se a ler Morangos Mofados e pensar numa maneira de abreviar o nome do escritor. Não importava, era apenas um bom livro que ficava melhor quando ganhava cores pessoais. Com passagens extremamente familiares a ele, frases como “havia uma biblioteca de Alexandria entre nós...” resumiam boa parte de seus relacionamentos. Queen jane Approximately ecoava pelo apartamento como em uma de suas historias preferidas, Bob Dylan era o tipo de resposta ressentida que toda mulher deveria ouvir. Assim como todo mundo sabe o que as mulheres querem quando estão a fim de ver filmes melosos, Bob Dylan era guardado para aqueles dias em que desejava que alguém em algum lugar estivesse se fodendo, ou pelo menos pior que do que ele. Se enganar às vezes o fazia melhor por algum tempo, porque sim, ele bem sabia que se há uma verdade sobre homens e mulheres, é que elas nunca estão piores que eles, mas pensar que sim nos faz tomar um bom café e sair para ver outras mulheres.
Queen jane obviamente tinha um significado pessoal que em nada tinha a ver com a letra. Não gostava quando alguém dizia que todas as suas conversas eram pontuadas por musicas, talvez fossem, mas no ponto de vista dele as canções são derivações de uma vida, varias vidas e era sobre isso que falava sempre, sobre vida ou o que restava dela. Highway 61 revisited era como um vinho guardado para aquele momento de profunda reflexão, aquele momento que nenhuma dúzia de palavras fará uma resposta melhor que a embriagues. Assim como o vinho as doses de highway haviam diminuído ao status que normalmente as pessoas dão a aqueles álbuns de fotos de uma época que não gostamos de lembrar. Isso fazia do ato de colocar o vinil para tocar totalmente compreensível, recentemente havia visto uma fotografia atual de uma garota por quem já estivera realmente louco até um tempo atrás.
O tempo havia andado para ambos e aquela historia que o relógio é amigo do homem e inimigo da mulher era uma tremenda mentira. O relógio dele ao menos fazia amigos e conquistava pessoas, mas não o deixava mais novo, cada vez mais velho, cada vez mais ranzinza, cada vez mais próximo do fim ou de Bob Dylan nos anos oitenta. bla, bla, bla. Ela, após todos esses três anos ainda aparentava se esforçar para manter o ar “sou uma mulher européia”, mas que esteve sempre pra “mulher de europeu” que qualquer outra coisa. A maquiagem não havia mudado apenas mais carregada perto dos olhos, o cabelo ainda estava penteado a força para o mesmo lado, três dedos mais compridos o que deveria significar pelo menos duas horas de trabalho árduo. Para ele, era engraçado que ela nunca sorrisse como uma pessoa normal, porque suas bochechas formavam uma bolsa perto da boca como se fosse um queixo duplo logo abaixo da boca e isso o tempo realmente havia piorado, mas era o único sinal de que outras pessoas alem dele haviam envelhecido.
O que o incomodava era o fato de que entre as pessoas que o rodeavam nunca conseguia encontrar alguém que fornecesse aquele tesão visual que sentia para com a mulher da foto. Mulheres mais lindas, mais lindas e mais gostosas, mais lindas, mais gostosas e mais talentosas e bem, haviam todas as outras por ali e nenhuma delas o completava, não da maneira como Highway 61 Revisited o fazia se sentir completo. Era mais um belo exemplar do clichê masculino em carne, osso e jeans. É claro, houve outras possibilidades antes e depois de Highway. Bringing It All Back Home, Tupelo Honey, Born to Run, nebraska uma recaída por Blood on Tracks e recentemente uma tímida paixão por Summerteeth, todos esses momentos tiveram suas áreas erógenas diferentes, maiores e menores estâncias. A humanidade sempre lida com alguma dificuldade quando se trata de momentos únicos, e aquele foi seu momento, mais ou menos como a sensação de ver e ouvir Live 1966, uma vida inteira captada pela lente fotográfica da eternidade. Ele tinha o seu e ela fazia parte deste momento, às vezes se imaginava como Dylan e Susan Rotolo na capa de Freeweelin’ Bob Dylan. Imagine se Dylan encontrasse Susan anos depois e lembrasse de que a capa que eternizaram na verdade era a Polaroid que captou o fim do romance, todo mundo sabe que Susan posou a contragosto para a capa do disco que equivocadamente virou sinônimo de romance perfeito num filme moderninho da virada do século.
Ele sabia de tudo isso quando encarou aquela fotografia de sua antiga amante. Sabia que Dylan não aprovaria tanta reflexão e tanto tempo gasto sobre uma pessoa do passado, ao contrario de Bruce Springsteen que em suas canções, sempre acaba voltando para encontrar alguma garota de sua adolescência e descobre que ela foi embora, então passa uma canção inteira lamentando e se desculpando para com ela. Dylan diria que Bruce sempre foi muito coração mole e seus personagens são uns frouxos que nunca conseguem ficar com as garotas no final. Quando perguntado sobre o que fazer com as fotografias, Dylan provavelmente diria “de à sua mãe e diga pra se contentar com isso...” resposta polida de um cara que mentiu ser órfão e criado por ciganos num circo, enquanto Bruce diria “calma, tome seu café, ligue para ela, pergunte como está sendo sua vida...”.
Dylan e Springsteen não eram referencias, um ficou casado durante anos com a mesma mulher e quando o casamento acabou fez um disco de muito sucesso sobre o divorcio, o outro casou num ano e se separou no outro e fez um de seus piores discos sobre o divorcio. Alias, ele bem sabia que Bruce e Bob não fizeram um disco bom do momento em que ele nascera até completar 15 anos, então perguntar o que fazer para eles, equivaleria a perguntar para sua mãe ou para a mãe da mulher na fotografia, pessoas cuja fortaleza dos relacionamentos ficou lá atrás em mil novecentos e oitenta e pouco.
Não, ele não pensava há muito tempo naquela mulher, há pelo menos dois anos e desde que mudara de cidade, de amigos e quase casou. Pouco soube dela, quando encontrava alguém idiota o bastante para cair no assunto como se não houvesse dois anos se passado e as informações eram no máximo depreciativas como “continua trocando de namorado a cada quinze dias” “ainda pensa que tem dezoito anos” e sobre o fato dela continuar a mesma crente e fumante de merda que sempre foi. Tão católica quanto um crucifixo, a piada que ele inventara para com aquele pedaço de pau que carregava no pescoço, mais ou menos como naquele filme adolescente em que a vilã carregava um cheio de coca. O que lembrava dela agora era isso, “sua-pseudo-pati-drogadinha-de-merda-filhinha-do-papai-com-crucifixo-no-pescoço”.
A noite seguia e a estrada sendo revisitada, duas horas depois de ter entrado em casa com os pés encharcados e aquela maldita fotografia de jornal na cabeça. Eram três pessoas, ela, e dois homens, um aparentando ter mais de cinqüenta anos e outro com cara de estudante. Certa vez soube que quase todos os amigos que ela possuía haviam se distanciado e depois disso não soube mais nada até a fotografia do jornal. O choque de reconhecer aquele rosto fez com que acabasse não lendo o texto, nem se quer a legenda da fotografia. Uns dois minutos gastos sobre a imagem e não quis saber de mais nada neste dia, ou melhor, tentou dormir, mas não dava pra fazer isso com Bob gritando para Jane que venha vê-lo. Encarando o terceiro copo de café da noite, inconscientemente trilhou uma teoria sobre aquelas três pessoas. Um, conhecia o pai dela e não era seu pai aquele senhor de mais de cinqüenta anos. Dois, ela agora pegava garotinhos? Deus, o que houve com essa mulher para que agora ela estivesse pegando caras com cara de estudante de engenharia. Três, seriam colegas? Aqueles rostos não diziam nada, pessoas que definitivamente nunca havia visto. Enquanto especulava o que teria acontecido de importante nesses três anos que viesse a culminar com ela numa fotografia de jornal, virou o disco para o lado A novamente encontrando o épico “like a rolling stone” e uma latente possibilidade de passar a manhã seguinte procurando o jornal de ontem nas bancas da cidade.
A maioria das pessoas tende a pensar que quase tudo que se escreve e se canta por ai é direcionado a alguém, mas quase sempre é o que o autor quer que pensem. Afinal quantos Jones deveriam existir no mundo quando Dylan compôs “the ballad of thin man”? Um milhão? Dez milhões? Enfim, talvez em algum lugar deste mundo Jones e Jane, suas canções preferidas, respectivamente lado A e B, estivessem abraçados enquanto ele estava ai andando com os pés molhados e a calça nas mãos. Seu consolo, depois de todo esse tempo ouvindo Dylan, chegara à conclusão que essas canções só faziam sentido na voz do velho Bob e que por mais que Jane estivesse por ai em fotos de jornal, no quarto e na cama de seus amantes, enfim no inconsciente de toda uma nação melancólica, era pela versão original que sentia alguma coisa.
Aos poucos a memória foi sendo regurgitada, desencavando coisas que só um bom exercício de regressão faria uma pessoa lembrar. Quando aquela mulher foi embora, a primeira edição de blonde on blonde foi junto e ele não comprou outra copia por dois motivos:
Motivo um: se um dia aquela mulher voltasse e com ela o disco, haveriam dois discos pela casa e com eles decepção em saber que a versão remasterizada acabou com o impacto das canções. Seria equivalente a descobrir que aquela garota, agora mulher, se tornara uma versão super-produzida e/ou recauchutada do que era e, o mais importante: não compatível com o nosso tempo.
Motivo dois: nunca mais quis ouvir blonde on blonde. Nem voltou a usar seu terno “rainy days” que um ano depois dela ter ido embora foi parar no brechó da esquina. E neste motivo, haveria dois sub-motivos: um, era o disco que ela mais gostava de Dylan, logo que terminaram o relacionamento, nos primeiros dias acabou achando uma versão em mono do disco, raridade e pensou em dar a ela em memória ao tempo que passaram juntos, mas seriam 160 contos de investimentos inútil. Dois, quando ela decidiu ir embora, disse ironicamente que levaria só uma única fotografia dele, a capa de blonde on blonde, porque era assim que ela o conhecera e gostava de lembrar. E ele, após algum tempo concluiu que não conseguiria conviver diariamente com o fantasma do que ele era, ou do que aquela mulher achava que ele era. Bem, ela, a esta altura da idade, estava como naquela canção, achando que virou uma mulher, mas na verdade ainda era só uma garotinha.
Meu conto que saiu ha um ano pela mojobooks. A versão em PDF está ali a direita para ser baixado.